GORRIONES (II)
Hay un gorrión
que se posa en mi ventana
de espaldas a la luna
buscando mi oído
y mi silencio.
Sé que su piar es un canto.
Canta y me mira.
Tiene los ojos
profundamente negros
y el gris esponjoso de sus plumas
recibe el día.
Yo también celebro
y canto.
Gorriones,
¿dónde estáis ahora?
Javier Díaz Gil
26 de marzo de 2025
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| Aureliano Cañadas (Almería, 18 de agosto de 1936 - Madrid, 25 de diciembre de 2024) |
GORRIONES
(Para Aureliano Cañadas, in memoriam)
Y cuando regresara,
respondió una vez más:
gorriones.
(Aureliano Cañadas)
Me duele el aire que no respiras.
Las playas de Monsul esperaban tu regreso,
el parque, los gorriones.
Los niños que llevabas de la mano
andan ahora perdidos.
Demasiado dolor la vida,
demasiado dolor, me dijiste.
Pero estaba la palabra,
el poemaSanJorge venciendo
a tus dragones, venciendo
al dolor y a la pena.
Vivir es mirar a la muerte,
-los ojos vacíos y su grito-.
Vivir es celebrar la herida,
celebrar el silencio y su mortaja.
Pero me duele el aire
y no hay gorriones
que me consuelen.
Javier Díaz Gil
30 de diciembre de 2024
