Raymond Carver (1938-1988) junto a su esposa, la poeta Tess Gallagher| Raymond Carver | |
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| Nombre | Raymond Carver |
| Nacimiento | 25 de mayo de 1938 Clatskanie, Oregon , Estados Unidos |
| Defunción | 2 de agosto de 1988 Port Angeles, Washington , Estados Unidos |
| Ocupación | Escritor |
| Nacionalidad | Estadounidense |
| Género | Cuento, poesía |
| Movimientos | realismo sucio |
Raymond Clevie Carver, Jr. (25 de mayo de 1938 — 2 de agosto de 1988), escritorestadounidense adscrito al llamado realismo sucio.
Carver nació en Clatskanie, Oregón y creció en Yakima, Washington. Su padre trabajaba en un aserradero y era alcohólico. Su madre trabajaba como camarera y vendedora. Tuvo un único hermano llamado James Franklyn Carver que nació en 1943.
Durante algún tiempo, Carver estudió bajo la tutela del escritor John Gardner, en el Chico State College, en Chico, California. Publicó un sinnúmero de relatos en revistas y periódicos, incluyendo el New Yorker y Esquire, que en su mayoría narran la vida de obreros y gente de las clases desfavorecidas de la sociedad estadounidense. Sus historias han sido incluidas en algunas de las más prestigiosas compilaciones estadounidenses: Best American Short Stories y el Premio O. Henry de relatos cortos.
Carver estuvo casado dos veces. Su segunda esposa fue la poetisa Tess Galagher. Alcohólico, cuyos efectos se manifiestan en algunos de sus personajes, Carver permaneció sobrio los últimos diez años de su vida. Era un gran amigo de Tobias Wolff y de Richard Ford, escritores también del realismo sucio.
En 1988, fue investido por la Academia Americana de Artes y Letras.
Los críticos asocian los escritos de Carver al minimalismo y le consideran el padre de la citada corriente del realismo sucio. En la época de su muerte Carver era considerado un escritor de moda, un icono que América "no podría darse el lujo de perder", según Richar Gottlieb, entonces editor de New Yorker. Sin duda era su mejor cuentista, quizá el mejor del siglo junto a Chéjov, en palabras del escritor chileno Roberto Bolaño. Al hilo de esta idea cabe destacar un soberbio cuento dedicado a los últimos días del referido escritor ruso de nombre "Tres rosas amarillas".
Su editor en Esquire, Gordon Lish, desempeñó un papel decisivo en concebir el estilo de la prosa de Carver. Por ejemplo, donde Gardner recomendaba a Carver usar 15 palabras en lugar de 25, Lish le instaba a usar 5 en lugar de 15. Durante este tiempo, Carver también envió su poesía a James Dickey, entonces editor de poesía de Esquire.
Carver murió en Port Angeles, Washington, de cáncer de pulmón, a los 50 años de edad.
Libros Publicados:
Ficción
Poesía
MIEDO
Miedo de ver una patrulla policial detenerse frente a la casa.
Miedo de quedarme dormido durante la noche.
Miedo de no poder dormir.
Miedo de que el pasado regrese.
Miedo de que el presente tome vuelo.
Miedo del teléfono que suena en el silencio de la noche muerta.
Miedo a las tormentas eléctricas.
Miedo de la mujer de servicio que tiene una cicatriz en la mejilla.
Miedo a los perros aunque me digan que no muerden.
¡Miedo a la ansiedad!
Miedo a tener que identificar el cuerpo de un amigo muerto.
Miedo de quedarme sin dinero.
Miedo de tener mucho, aunque sea difícil de creer.
Miedo a los perfiles psicológicos.
Miedo a llegar tarde y de llegar antes que cualquiera.
Miedo a ver la escritura de mis hijos en la cubierta de un sobre.
Miedo a verlos morir antes que yo, y me sienta culpable.
Miedo a tener que vivir con mi madre durante su vejez, y la mía.
Miedo a la confusión.
Miedo a que este día termine con una nota triste.
Miedo a despertarme y ver que te has ido.
Miedo a no amar y miedo a no amar demasiado.
Miedo a que lo que ame sea letal para aquellos que amo.
Miedo a la muerte.
Miedo a vivir demasiado tiempo.
Miedo a la muerte.
Ya dije eso.
Y, por último, este poema "Ondas de radio", que Carver dedica a nuestro poeta español Antonio Machado.
ONDAS DE RADIO
PARA ANTONIO MACHADO.La lluvia ha cesado, y la luna ha salido.No entiendo nada de las ondas de radio.Pero creo que se transmiten mejor justodespués de llover, cuando el aire está húmedo.En cualquier caso, ahora puedo coger Ottava, si quiero,o Toronto. Últimamente, de noche, me sorprendoligeramente interesado por la política canadiensey sus asuntos internos. Es verdad. Pero normalmentelo que buscaba eran sus emisoras con música. Me sientoaquí en la butaca y escucho, sin tener nada que hacer,o pensar. No tengo televisor, y dejé de leerlos periódicos. De noche pongo la radio.Cuando escapé aquí trataba de alejarmede todo. Especialmente de la literatura.De lo que ella entraña, y de lo que trae a rastras.Hay en el alma un deseo de no pensar.De estar quieto. Emparejado con éste,un deseo de ser estricto, sí, y riguroso.Pero el alma también es una afable hija de putano siempre de fiar. Y olvidé eso.Escuché cuando dijo: Mejor cantar a lo que se ha idoy nunca volverá que a lo que aún siguecon nosotros y estará con nosotros mañana. O no.Y si no, también está bien.Tampoco importa demasiado, dijo, si un hombre nunca canta.Esa es la voz que escuché.¿Puede imaginarse que alguien piense cosas así?¡Qué absurdo!Pero tengo estas estúpidas ideas de nochecuando me siento en la butaca y oigo la radio.Entonces, Machado, ¡su poesía!Era como un hombrecillo mayor que se vuelvea enamorar. Una cosa digna de observar,y embarazoso, además.Y llevo tu libro a la cama conmigoy me duermo con él a mano. Un tren pasóen mis sueños una noche y me despertó.Y lo primero que pensé, el corazón aceleradoallí en el dormitorio a oscuras, fue esto:Todo es perfecto, Machado está aqui.Entonces me volví a dormir.Hoy llevé tu libro conmigo cuando salía dar mi paseo. "¡Presta atención!" -decías,cuando alguien preguntó qué hacer con su vida.Conque miré alrededor y tomé nota de todo.Luego me senté al sol, en mi sitiode junto al río desde donde puedo ver las montañas.Y cerré los ojos y escuché el sonidodel agua. Luego los abrí y me puse a leer"Abel Martín".Esta mañana pensé mucho en ti, Machado.Y espero, incluso cara a lo que sé de la muerte,que recibirás el mensaje que pretendo enviarte.Pero está bien aunque tú no lo recibas. Que duermas bien.Descansa. Antes o después espero que nos veamos.Y entonces yo podré decirte estas cosas directamente.
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