Una grabación con la voz de Walt Whitman

Walt Whitman (1818 - 1892)

En 1992, cuando se celebraba el centenario de la muerte del poeta estadounidense Walt Withman, los periódicos publicaban la noticia del descubrimiento de la única grabación de la voz del poeta.

En el recorte de prensa que acompaña a esta entrada, perteneciente al periódico español La Vanguardia en su edición del 18 de marzo de 1992, nos cuenta:

Encuentran la unica grabación con la voz de Walt Whitman

Estudiosos de la obra de Walt Whitman aseguran haber encontrado una grabación en la que el poeta recita cuatro versos de su poema "América", según "The New York Times". La grabación parece haber sido registrada de un programa radiofónico de la NBC a principios de los años 50. En la cinta, el locutor Leon Pearson se identifica a sí mismo y presenta la grabación hecha en 1890 por Whitman en un cilindro de cera, hoy perdido. De ser auténtica, sería el único registro de la voz de Walt Whitman, de quien el día 26 se cumple el centenario de su muerte. Aunque ni Whitman ni sus contemporáneos mencionaran la existencia de esta grabación, los expertos creen que es auténtica".

Así que cuando tuve conocimiento estos días de la grabación no pude por menos que dedicarle una entrada en mi blog.

Walt Whitman es un poeta fundamental del siglo XIX, fue el primer poeta que experimentó las posibilidades del verso libre, sirviéndose para ello de un lenguaje sencillo y cercano a la prosa e influyó de manera decisiva en autores posteriores de todo el mundo. Entre los escritores que se vieron influidos por su obra figuran Rubén Darío, Wallace Stevens, León Felipe, D.H. Lawrence, T.S. Eliot, Fernando Pessoa, Pablo de Rokha, Federico García Lorca, Hart Crane, Jorge Luis Borges, Pablo Neruda, Ernesto Cardenal, Allen Ginsberg o John Ashbery, entre otros.

Os copio aquí los versos del poema América que escuchamos en la grabación, primero en su versión original en inglés junto a una traducción en castellano.

Y para cerrar la entrada la voz del poeta, en el enlace de Youtube de esa grabación.

America


Centre of equal daughters, equal sons,


All, all alike endear'd, grown, ungrown, young or old,

Strong, ample, fair, enduring, capable, rich,

Perennial with the Earth, with Freedom, Law and Love,

A grand, sane, towering, seated Mother,

Chair'd in the adamant of Time.
 
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América (versión en castellano)






Centro de hijas iguales, de hijos iguales,

Todos, todos amados lo mismo, grandes, pequeños, jóvenes o viejos,

Robusta, amplia, hermosa, paciente, capaz, rica,

Eterna como la Tierra, la Libertad, la Ley y el Amor,

eres la Madre majestuosa, prudente, altiva,

sentada en el trono diamantino del Tiempo.

Jorge Luis Borges (1899, 1986): La ceguera y los dones.

(Foto de Gret Stern: Borges hacia 1951)

Jorge Luis Borges (1899, 1986): La ceguera y los dones

En el año 1955, con 56 años y ya ciego, a Jorge Luis Borges lo nombran director de la Biblioteca Nacional argentina. Puesto que ocuparía durante 18 años, hasta los 74 años de edad.

Él identificaba el Paraíso con una gran Biblioteca. 

Ayer viernes, 24 de junio de 2012, compartí cena con amigos escritores y escuchaba al novelista y amigo Alberto Torres leer un relato en el que, entre otras cosas, hablaba de Borges y de cómo decidió morir en Ginebra, en Suiza, y no en Argentina, para que su agonía no fuera un espectáculo nacional.

Y recordé la gran contradicción de su vida: entrar en su paraíso cuando no le era posible ya leer sus libros.

Borges tenía una enfermedad hereditaria que fue dejándole poco a poco ciego.

Recojo el siguiente texto de Wikipedia donde se hace referencia a ese episodio de su vida:

Tras un golpe militar —denominado Revolución Libertadora— que derrocó al gobierno peronista, Borges fue elegido en 1955 director de la Biblioteca Nacional, cargo que ocuparía por espacio de 18 años. 

(...)

Tras varios accidentes y algunas operaciones, un oftalmólogo le prohibió leer y escribir. Aunque aún distinguía luces y sombras, esta prohibición cambió profundamente su práctica literaria. Borges se fue quedando ciego como consecuencia de la enfermedad congénita que había ya afectado a su padre. El hecho no fue repentino («Se ha extendido desde 1899 sin momentos dramáticos, un lento crepúsculo que duró más de medio siglo»),²⁹ sino que más bien se trató de un proceso; como fuere, esto no le impidió seguir con su carrera de escritor, ensayista y conferencista, así como tampoco significó para él el abandono de la lectura —hacía que le leyesen en voz alta— ni del aprendizaje de nuevas lenguas.²⁸ El haber sido nombrado director de la Biblioteca Nacional y, en el mismo año, comprender la profundización de su ceguera fue percibido por Borges como una contradicción del destino. Él mismo lo relató en una conferencia dos décadas más tarde: «Poco a poco fui comprendiendo la extraña ironía de los hechos. Yo siempre me había imaginado el Paraíso bajo la especie de una biblioteca. Ahí estaba yo. Era, de algún modo, el centro de novecientos mil volúmenes en diversos idiomas. Comprobé que apenas podía descifrar las carátulas y los lomos. Entonces escribí el Poema de los dones»:³⁰

Narrador extraordinario pero también magnífico poeta, Borges nos habla de este hecho en este poema de los dones. En endecasílabos perfectos nos descubre la contradicción a la que aludía al principio de esta entrada y nos muestra ese otro juego favorito de Borges, el de los espejos. ¿Quién es el que camina en el laberintode libros? ¿Él o el otro?

Os dejo aquí el texto del "Poema de los dones" y a continuación un enlace de Youtube en el que podréis escuchar al propio Borges leer el poema y decir antes unas palabras con las que nos recuerda las circunstancias en las que fue escrito.

Disfrutadlo.

POEMA DE LOS DONES


Nadie rebaje a lágrima o reproche 
esta declaración de la maestría 
de Dios, que con magnífica ironía 
me dio a la vez los libros y la noche. 

De esta ciudad de libros hizo dueños 
a unos ojos sin luz, que sólo pueden 
leer en las bibliotecas de los sueños 
los insensatos párrafos que ceden 

las albas a su afán. En vano el día 
les prodiga sus libros infinitos, 
arduos como los arduos manuscritos 
que perecieron en Alejandría. 

De hambre y de sed (narra una historia griega) 
muere un rey entre fuentes y jardines; 
yo fatigo sin rumbo los confines 
de esta alta y honda biblioteca ciega. 

Enciclopedias, atlas, el Oriente 
y el Occidente, siglos, dinastías, 
símbolos, cosmos y cosmogonías 
brindan los muros, pero inútilmente. 

Lento en mi sombra, la penumbra hueca 
exploro con el báculo indeciso, 
yo, que me figuraba el Paraíso 
bajo la especie de una biblioteca. 

Algo, que ciertamente no se nombra 
con la palabra azar, rige estas cosas; 
otro ya recibió en otras borrosas 
tardes los muchos libros y la sombra. 

Al errar por las lentas galerías 
suelo sentir con vago horror sagrado 
que soy el otro, el muerto, que habrá dado 
los mismos pasos en los mismos días. 

¿Cuál de los dos escribe este poema 
de un yo plural y de una sola sombra? 
¿Qué importa la palabra que me nombra 
si es indiviso y uno el anatema? 

Groussac o Borges, miro este querido 
mundo que se deforma y que se apaga 
en una pálida ceniza vaga 
que se parece al sueño y al olvido.


Jorge Luis Borges

Un poema de Javier Díaz Gil para empezar junio 2012

VIENTO DEL SAHEL

El viento del Sáhara
ha elevado la temperatura
más de quince grados
desde la tarde de ayer.

En la pista del circo
una gota de sudor resbala por su frente.
El lanzador de cuchillos
tiembla.

No fue buena idea
colocarse hoy
en la diana.

© Javier Díaz Gil
17 de mayo de 2012

David Lerma Martínez, escritor español, acaba de ser padre y lo celebramos.

David Lerma Martínez

David Lerma, es escritor, narrador de relato breve y de novela y buen amigo. Compañero de la Tertulia Literaria que coordino. Y una persona excepcional.
David Lerma acaba de ser padre de una niña, Nieves. Y para ella ha escrito un texto tan maravilloso que he sentido la necesidad de compartirlo con todos vosotros.
David, enhorabuena por tu paternidad reciente y gracias por escribir como escribes y por transmistirnos tanta emoción.

Sé que disfrutareis de sus palabras.

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Nieves

Pues sí, habemus niña: Nieves. Del latín neve por nive, o lo que es lo mismo: "aquella que tiene suprema blancura". Y a medida que transcurren sus primeras horas de existencia mayor es la sensación que yo tengo de que la vida se ha empeñado en contradecirme. Si siete mil millones de habitantes me parecían muchos, me encuentro con que aún quedaba sitio en el planeta para uno -en este caso, una- más. Si creo que ya todo es fealdad y que la auténtica Belleza se ha extinguido, los 2.940 gramos que acuno entre mis brazos se encargan de desmentirme. Si un pañal no pasaba de ser un objeto prosaico, de pronto se convierte para mí en la más hermosa de las metáforas. Si dejo de confiar en los milagros, a mi lado se produce uno.



Pediré entonces para ella sólo algunos milagros más: Que la fuente de su felicidad sea duradera y abundante, tanto como lo fue la nevada que conmemora su nombre, caída en Esquilino, una de las siete colinas romanas, el 5 de agosto del año 352. Que cada uno de sus días contenga un sueño del que no quiera despertar. Que por oscura que se le presente la noche, no se olvide de que siempre le quedará la luz de las estrellas. Que disponga de paraguas bajo el que guarcerse, de nobles hombros sobre los que llorar, de segundas oportunidades. Que nunca pierda la paciencia, tampoco el norte, mucho menos el sentido del humor: si alguna vez percibe que todo se dirige al precipicio, el humor será lo único que pueda salvarla. Que no se haga ilusiones. O mejor: que sí se las haga. Y que no deje de perseguirlas, sin importarle si las atrapa. Que su corazón se llene de príncipes azules, y si es verdad como dicen que no existen, que ella sepa inventárselos.


Algún día le contaré que nació en un mundo desaprensivo, contaminado, ruidoso, corrompido, áspero, mentiroso, violento y demencial, un mundo en crisis que caminaba a la deriva mientras devoraba las utopías y revoluciones que construyeron sus hijos, pero que ella, para mí, no era de este mundo. Que en el país donde vio la luz se castigaba ser valiente y se premiaba ser cobarde, y se hablaba mucho (y alto) pero se escuchaba poco, y se veneraban a ídolos transparentes mientras se ignoraba a científicos y a poetas; pero que ella no debía conocer fronteras, porque las fronteras sólo existían en la mente de quienes elegían vivir con miedo. Le tendré que pedir perdón, por la parte que me toca, por el legado que le dejamos mis contemporáneos y yo: le explicaré que yo no supe o no pude o tal vez no quise hacerlo mejor. Que para poder redimirme le he guardado los libros que más me gustaron, para cuando se haga más mayor y la realidad se le antoje un enigma. Que hay lugares, y películas, y algunas canciones, que le ayudarán en sus intentos por resolverlo. Y por supuesto, le contaré que su padre tenía unos amigos sensibles e inteligentes junto a los que enloquecía cada miércoles gracias a un puñado de risas, palabras y versos. Porque yo le contaré, eso seguro, que se puede ser feliz.

© David Lerma Martínez. Mayo de 2012

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(David Lerma nació en Madrid, en 1972, es licenciado en Derecho. Ha publicado relatos en varias revistas de ámbito local y nacional, como Rascamán, editada por el Taller de Literatura dirigido por el poeta Javier Díaz Gil, del Centro Cultural “Ágata” de Villarverde Alto (Madrid), La Buena Letra, de la Asociación de Escritores de Fuenlabrada (Madrid), o Luces y Sombras, de la Fundación María del Villar Berruezo de Tafalla (Navarra). Asimismo, ha publicado varios relatos en los Certámenes literarios anuales “Ciudad de Getafe”. Ha logrado el Primer Premio del Concurso “Relatos desde mi barrio”, convocado por la Asociación de Vecinos Los Rosales, de Villaverde Bajo (Madrid). Además, ha participado en diversos recitales literarios y poéticos organizados por el Centro Cultural “Ágata” de Villaverde Alto (Madrid), y el Club Literario, Artístico y Psiconáutico “Amargord”, de Madrid. Es autor de la novela “Soñadores” (año 2008, inédita hasta la fecha). Forma parte de la muestra itinerante Poesario: Huesos y Literatura, que ha sido expuesta en diversos cafés y centros culturales de Madrid, con la pieza que lleva por título “Hambre”. Es miembro de la tertulia literaria “Rascamán”, que se reúne semanalmente en el Café del Ruiz, en la Calle Ruiz de Madrid)

25 mayo 2012: Presentación en el Ateneo de Madrid de "Vivo extramuros" y "El ángel prometido"

 

Amigos, por si es de vuestro interés os invito el día 25 de mayo de 2012 a la presentación de mi último libro publicado

"VIVO EXTRAMUROS" y "EL ÁNGEL PROMETIDO".

 

Esta vez en un lugar emblemático, el Ateneo de Madrid.

 

Hora      Viernes, 25 de mayo de 2012. 20:00 horas

 

Lugar     Ateneo de Madrid.

Sala de Conferencias.

                C/ Prado, 21

                Madrid

 

 

Presentan: El editor y poeta JOSÉ MARÍA HERRANZ  y los poetas JOSÉ CEREIJO y PALOMA SÁNCHEZ.

 

 

Gracias amigos.

Me encantaría que me acompañarais.

La exposición de poesía visual de la Tertulia Rascamán, "Poesario: Huesos y Literatura" en Madrid del 4 al 31 de mayo de 2012

 

Exposición de poesía visual "Poesario: Huesos y Literatura". Del 4 al 31 de mayo de 2012

La Tertulia "Rascamán" que yo coordino ha preparado una muestra de poesía visual tomando como referencia una imagen, en esta ocasión, una radiografía. A partir de ella se han escrito poemas y microrrelatos.

Doce autores han preparado una pieza, radiografía más el texto manuscrito, para esta exposición que podéis disfrutar entre el 4 y el 31 de mayo de 2012 en la sala de exposiciones de la Biblioteca Manuel Alvar, de Madrid (España), c/ Azcona, 42 (metro Diego de León).

Los autores que han participado son:

Juan Antonio Arroyo

Aureliano Cañadas 

Celia Cañadas

Javier Díaz Gil

Rocío Díaz Gómez

Carmen Frontera

Ana González

José Mª Herranz

David Lerma

Feli Martínez 

Sagrario del Peral 

Fernando Soriano 

El día 29 de mayo de 2012, martes, a las 19 horas haremos una lectura de los textos como cierre de la exposición en el Salón de Actos de la Biblioteca.

Os esperamos.

No faltéis.

Rocío Díaz Gómez, narradora y participante en esta exposición ha colgado en su blog una entrada con el "proceso" de (como dice nuestro Aureliano Cañadas) "colgadura" de los cuadros. No dejéis de leerla. 

Pinchad en este enlace:

http://rociodiazgomez.blogspot.com.es/2012/05/exposicion-poesario-huesos-y-literatura.html

Un poema de Javier Díaz Gil para empezar mayo 2012

DE QUÉ SIRVE

De qué sirve guardar memoria
de nombres, fechas y rostros.
De acontecimientos únicos,
de guerras y sombras del dolor
que no volverán jamás a suceder.

De qué sirve la fama o la edad,
las manos encallecidas,
las plantas creciendo en la ventana,
si todos los que te conocieron,
todos cuantos conociste,
todos a los que amaste,
son tan sólo ya,
tan solo,
noticias en un periódico amarillo.

De qué sirve vivir
cuando son tus muertos
tus fantasmas,
tus fantasmas mirándote
desde las imágenes detenidas,
tus fantasmas,
desde las imágenes detenidas
de todas tus fotografías.

© Javier Díaz Gil
2 de mayo de 2012