Un poema de Javier Díaz Gil para empezar diciembre 2019

Mientras publico este poema para empezar diciembre de 2019, mi poemario "El mapa de tus cicatrices", editado por Lastura, está saliendo de imprenta.

Para empezar este mes comparto de nuevo un poema del libro, el primero de la sección "El francotirador", sección que lleva como inicio una cita de mi admirado y querido poeta Francisco Caro:

                           Cuchillo, sangre, toda

                           la poesía es crimen, busca la llaga.

                                                          Francisco Caro

EL FRANCOTIRADOR

I.

Tiene tu rostro.

El francotirador
sabe lo que hay en tu cabeza
y lo utiliza.
Se oculta sigiloso en un rincón de tu brazo,
en la esquina de tu cuello,
en el hueco oscuro de tu hombro.

El francotirador dispara con ojo certero 
evitando el corazón.

A veces,
parece bajar el arma y sube hasta la garganta. 
Con sus manos invisibles
aprieta el cuello para que no respires.

El francotirador sabe tu nombre.

© Javier Díaz Gil

(poema incluido en mi libro "El mapa de tus cicatrices" 

publicado en noviembre de 2019 en la editorial Lastura)

Un poema de Javier Díaz Gil para empezar noviembre 2019

APENAS ERA EL SILENCIO

Detrás de la palabra el puro aire
-como instinto-
recorta paisajes y nieve.

Hay sonidos que se reconocen
en mitad de la noche.


Tú me escuchaste

cuando apenas
era
el silencio.

© Javier Díaz Gil
(poema incluido en mi libro "El mapa de tus cicatrices" 
que se publicará en noviembre de 2019 en la editorial Lastura)

Un poema de Javier Díaz Gil para empezar octubre 2019

LAS PALABRAS 

Las palabras nos miran
desde el fondo de los cajones,
mezclado su orgullo
con la ropa interior,
respirando entre los papeles viejos,
tras las fotos desleídas de un falso futuro.

Las palabras nos acusan de abandono.

Cómo van a entender
-me digo-
el temor de falsos dioses,
el amor no correspondido,
la sucia medalla de los héroes.

Cómo explicarles que sí,
que la oscuridad de los muebles cerrados
guarda el misterio de mi tristeza,
que no hay lluvia que derrote esta tierra baldía,
cómo decir -sin palabras-
que tal vez sea abril el mes más dulce.

Os regreso a la oscuridad,
empujo los cajones,
y os pido
-no sé si me complaceréis-
un último deseo.

Guardad memoria
de este instante de luz:

permitidme volver a vuestro lado.

© Javier Díaz Gil
(poema incluido en mi libro "El mapa de tus cicatrices" que se publicará próximamente en la editorial Lastura)

Un poema de Javier Díaz Gil para empezar septiembre 2019

"El mapa de tus cicatrices". Javier Díaz Gil

Ed. Lastura (próxima publicación, 2019)

HABLASTE DEL amor y de una dama,
del mar que no cabía en la pupila,
de unos labios de acero que se afilan,
de sombras escondidas en tu cama.

La carne se consume en esta llama
esperando la sombra que vacila
-las palabras no sirven y se apilan-
la luz no es patrimonio del que ama.

Ya no hay manos que nazcan de tu piel,
sólo importa aquello que no dices:
la boca a la que sabes serle fiel.

El llanto consiguió echar raíces:
se puebla de naufragios el papel.
El poema tendrá tus cicatrices.

© Javier Díaz Gil

(poema incluido en mi libro "El mapa de tus cicatrices" que se publicará en pocos meses en la editorial Lastura)