David Lerma Martínez
David Lerma, es escritor, narrador de relato breve y de novela y buen amigo. Compañero de la Tertulia Literaria que coordino. Y una persona excepcional.
David Lerma acaba de ser padre de una niña, Nieves. Y para ella ha escrito un texto tan maravilloso que he sentido la necesidad de compartirlo con todos vosotros.
David, enhorabuena por tu paternidad reciente y gracias por escribir como escribes y por transmistirnos tanta emoción.
Sé que disfrutareis de sus palabras.
-----
Nieves
Pues sí, habemus niña: Nieves. Del latín neve por nive, o lo que es lo mismo: "aquella que tiene suprema blancura". Y a medida que transcurren sus primeras horas de existencia mayor es la sensación que yo tengo de que la vida se ha empeñado en contradecirme. Si siete mil millones de habitantes me parecían muchos, me encuentro con que aún quedaba sitio en el planeta para uno -en este caso, una- más. Si creo que ya todo es fealdad y que la auténtica Belleza se ha extinguido, los 2.940 gramos que acuno entre mis brazos se encargan de desmentirme. Si un pañal no pasaba de ser un objeto prosaico, de pronto se convierte para mí en la más hermosa de las metáforas. Si dejo de confiar en los milagros, a mi lado se produce uno.
Pediré entonces para ella sólo algunos milagros más: Que la fuente de su felicidad sea duradera y abundante, tanto como lo fue la nevada que conmemora su nombre, caída en Esquilino, una de las siete colinas romanas, el 5 de agosto del año 352. Que cada uno de sus días contenga un sueño del que no quiera despertar. Que por oscura que se le presente la noche, no se olvide de que siempre le quedará la luz de las estrellas. Que disponga de paraguas bajo el que guarcerse, de nobles hombros sobre los que llorar, de segundas oportunidades. Que nunca pierda la paciencia, tampoco el norte, mucho menos el sentido del humor: si alguna vez percibe que todo se dirige al precipicio, el humor será lo único que pueda salvarla. Que no se haga ilusiones. O mejor: que sí se las haga. Y que no deje de perseguirlas, sin importarle si las atrapa. Que su corazón se llene de príncipes azules, y si es verdad como dicen que no existen, que ella sepa inventárselos.
Algún día le contaré que nació en un mundo desaprensivo, contaminado, ruidoso, corrompido, áspero, mentiroso, violento y demencial, un mundo en crisis que caminaba a la deriva mientras devoraba las utopías y revoluciones que construyeron sus hijos, pero que ella, para mí, no era de este mundo. Que en el país donde vio la luz se castigaba ser valiente y se premiaba ser cobarde, y se hablaba mucho (y alto) pero se escuchaba poco, y se veneraban a ídolos transparentes mientras se ignoraba a científicos y a poetas; pero que ella no debía conocer fronteras, porque las fronteras sólo existían en la mente de quienes elegían vivir con miedo. Le tendré que pedir perdón, por la parte que me toca, por el legado que le dejamos mis contemporáneos y yo: le explicaré que yo no supe o no pude o tal vez no quise hacerlo mejor. Que para poder redimirme le he guardado los libros que más me gustaron, para cuando se haga más mayor y la realidad se le antoje un enigma. Que hay lugares, y películas, y algunas canciones, que le ayudarán en sus intentos por resolverlo. Y por supuesto, le contaré que su padre tenía unos amigos sensibles e inteligentes junto a los que enloquecía cada miércoles gracias a un puñado de risas, palabras y versos. Porque yo le contaré, eso seguro, que se puede ser feliz.
© David Lerma Martínez. Mayo de 2012
---------
